У дома матери стоит красуясь вишня,
Вся белая, намедни расцвела.
Запахла мёдом и весенней свежестью,
Во мне поклонника, милашка, обрела.
Деревья полуголые, трава чуть зеленеет,
И дни-теплушечки давно ли на дворе?
А ей красавице природа не подспорье,
Дай волю, зацвела бы в январе.
Стоит себе стройна' и независима,
Ей белое как никогда к лицу.
Чуть позже лепестки скатёркой лягут,
Оставив завязи, утеху мудрецу.
Они итог волшебного цветения,
Звено в цепочке сладких лет.
Придёт свой час, рубиновые ягоды,
Осыпят крону, ты пиши поэт.
Пиши, что видишь или то, что чувствуешь,
Не заставляй себя, когда слова нейдут.
Она прекрасна и капризна наша Муза,
А ты в стихах - несносный шалапут.
Издалека я вижу вишню несравненную,
Что перед домом матери стоит.
Невеста да и только, платье белое,
Не спится мне, когда весь город спит.