Стихи - гнилое порожденье чувств,
В их каждом слове отзвуки разврата.
Умрет поэзия, когда замкнется круг,
И ты очнешься свежим и опрятным.
Но стоит вновь вернуться в алый мрак
Где похоть оплетается сомненьем,
Изысканных и стройных строчек ряд
Внутри тебя бегут, слагая звенья
Твоих ошибок. И хотя погас
Огонь внутри, людские меркнут тени,
Ещё немного песен, слёз и ласк,
Ещё немного влажных дуновений...
И ты живой. Казалось бы. Но стих
Вдавился внутрь осколком стеклотары
И рвет наружу органы твои
И говорит: "ведь ты ещё не старый!"
Доверившись осколку осмелел,
И окунулся в омут с головой.
А утром - вся поэзия в тебе,
И ты опять, как будто, молодой.