Живу в своем мире навеки глухом,
где домик и старые двери,
где осень-безбожница брыжет дождем
лижится под ноги кленовым листком,
как символ пустяшной потери.
В моей онемевшей от сплетен стране
нет ада и нет больше рая.
И я одиноко сижу в вышине,
болтаю беспечно ногой на Луне
и в подкидного играю.
Валеты надменно становятся в ряд,
плюмажами гордо кивая.
А после уходят, наверно, в Багдад.
И длится так годы и года подряд...
Зачем? Да и кто же их знает...
В моей офигевшей от страха стране,
где небо чернеет отныне,
не вспомнит, конечно, никто обо мне,
но все же поставит в беззубом окне
табличку "нет входа"... и сгинет...
А рядом с окошком разросшийся куст
осенние ждет перемены.
И воздух холодный отчаянно густ,
и домик мой снова до гулкости пуст -
в нем только картонные стены.
И ночью, и днем товарняк мчится в пункт,
где год сжат до уровня точки
и где монолитом стоит лейб-драгун,
несется в дали одичалый табун,
и зреет вино в старой бочке.
В моей одряхлевшей от боли стране,
надеюсь, достоинство снова в цене,
пока я сижу на безликой Луне
и просто ногою болтаю,
прохожих зачем-то пугаю
в последнюю осень у края...