Туман в голове. Прикурить, и идти не спеша.
Взгляд пустой, и в душе моей так же пусто.
Ничего не хочу. Ни любить, ни писать, не дышать –
Направляя строку из руки прямо в нужно русло
Понимаю: верчу как хочу – всем желанием сердца.
Да куда до искусства, эстетики, тёплых оргазмов?..
Что пишу – это чушь, несерьёзно. Вот так, по инерции,
Изо рта я рожаю верши с промежутками раз за разом.
Этот приторный вкус, двадцать три, всплывшее с ниоткуда,
Та гнилая любовь, что оставила в сердце пустошь.
Страшный стук в голове. Он мой сын, пусть и чуточку блудный:
Он такой же, как я. Раньше. Добрый, порядочный шустрый.
Тот любил наизусть, тот вообще никогда не любил.
Я читал наизусть совершенья бандита курчавого.
В детстве били меня пацаны. Позже я вдруг окреп, и сам бил.
Из окна вдруг задуло. Прикрою его величаво.
Две минуты назад я курил прямиком на балконе.
А секунды спустя побывал в самом центре Саранска.
Там я встретил друзей – силу выдержки и силу воли,
И они обнимали меня так тепло, сильно так, так по-братски.
Выдыхая пары сигарет, я целую обугленный фильтр.
Я хочу тёплый чай, завернувшись в своё одеяло -
Пару кружек. Возможно, не пару - побольше на литр.
Я сегодня какой-то уставший, совсем непривычно вялый.