А гильзы старые давно не пахнут порохом,
Они лежат небрежной кучкой на столе.
И та винтовка, что спасала нас от голода,
Уже полвека паутинит на стене.
В моих руках, давно не бравших черный "шмайс",
Всё чаще виден белый лист бумаги.
И для моих уже почтенных шестьдесят -
Это лишь отдых, данный мне годами.
Сижу вот, вспоминаю и пишу,
И сразу слышен вновь приказ комбата.
И я, как все, вновь умирать спешу,
Ведь мы бежали в смерть, как есть в атаку.
Земля куда-то рвется из-под ног,
И заволакивает дымом мне глазницы.
Осколком острым колет сильно бок, -
Я пробуждаюсь ото сна и мну страницы.
Опять не та строка пришла на ум,
Сейчас бы мне товарища по роте.
Но он остался в том затерянном бою,
Как пригодились б его мысли о природе!
Воспоминаньями проникнут этот день,
Совсем я бледен, ну пойду, умоюсь.
А вместо пороха на голове моей
Белеет иней, - от него уже не скроюсь.
2002 г.