В своё бессрочное скитанье
Тебе о многом не сказал.
Привычным стало ожиданье
И мой затерянный вокзал.
-Скажи мне Мама,
Как там, дома?
Вздыхая, скажешь,
-Уйма дел…
Как много в этом мне знакомо,
Как много я забыть успел…
Останки образов всплывают
Откуда- то из глубины,
Они ли мне напоминают
О тяжести моей вины?
Кино- безумие немое
На непонятном языке
И вроде что- то есть родное,
Но всё размыто, вдалеке.
Как жаль что в памяти немного
Сохранено воспоминаний,
Тепло родимого порога,
А дальше… череда скитаний.
Как жаль, что годы не жалеют,
Их память, это тоже рана.
Как голова твоя седеет…
Прости меня за это, Мама…
Прости за каждую морщинку
Избороздившую твой лик,
Прости за каждую слезинку
И за души протяжный крик.
Как вечный зов далёкой птицы
Птенцов зовущей в высоту.
Прости, за то, что плохо спится
И за отчасти пустоту.
Что ждёшь и год за два считаешь,
И взгляд отводишь от людей.
Что без конца переживаешь
За разлетевшихся детей.
Прости, что я молчу упрямо
Когда на боль твою смотрю.
Прости меня за это, Мама,
Что не могу, не говорю.
Хочу, но в горле ком мешает,
Тянусь, но крыльев нет давно.
В скитаньях долгих так бывает,
Не нами так заведено…
Ты прочитаешь эти строки,
Скупую исповедь мою,
Поймёшь, а главное, узнаешь,
Как сильно я тебя люблю.
И пусть безмолвны ожиданья,
От части часть, как воедино,
Сквозь годы или расстоянья
Нас связывает пуповина.
Прочна всё так же нить родная
И даже если я один,
Тебя как буд-то обнимая,
Прошу - Дождись меня.
Твой Сын.