То, что сердце - в бульвары заброшенные,
Что стреножит, лишая всех сил.
Это прошлое. Только лишь прошлое,
Что давно я в себе отлюбил.
Что лютует и путает мысли.
То, что режет, увы, без ножа.
Что считать можно - верх легкомыслием,
Не делить что, а лишь умножать.
Что растопчет тебя без остатка.
Нервным тиком аукнется в бровь.
Что горчит всегда, но так уж сладко...
Нет. Нельзя отлюбить, все ж, любовь.