Страна бессонья. Предутренний туман

Татьяна Туль
Пахнет дымной дрёмой печки,
флоксами, паслёном…
Каждому из листьев шепчет:
"вспомни, что зелёный…"

Плащ до нитки, меч не смочен -
мудр усталый витязь.
Сникшим в битвах дню и ночи
велено: миритесь!

Все вопросы - каплей с носа,
спелой сливой с веток
стряхивает: "Спи, философ.
Там, внутри - ответы…"

Низко кланяется малым.
Как паук, непуган,
выплетает покрывало
для седого луга

Очень стар (имею право!
запрети, коль есть Ты!)
почерневшим в горе травам
рос венец невестин

дарит, и пурпур - осинам…
Мастер на все руки,
терракотовую спину
земляной лягухи

лакирует осторожно.
Утра ждёт, вздыхая.
Выйдет месяц, вынет ножик -
шею подставляя,

закурить с ухмылкой просит,
как шпана в подъезде.
Тает, выронив авоську
вымытых созвездий…