В музее Босх живёт не по гуглам,
Не в Яндексе, Яху или Апорте.
Здесь тихо ходят люди по полам,
Глядят, как по картинам скачет чёртик.
Как в зеркало, уставясь в полотно,
Где корчатся калеки да уродцы.
И понимают - всё предрешено,
И потому-то нам всегда неймется.
А за окном осины, тополя
С берёзами курчавятся неброско.
В них, в облике плебея, короля
Проглядывают тонко кисти Босха.
Он в свисте птиц и рокоте авто,
И в летних "приключениях" на даче,
В обманчивых мечтаньях, в вере в то,
Что завтра будет несколько иначе.
А если и не завтра - опосля.
И эта тема, родственная бреду,
Единственная трезвая мысля,
Открывшаяся мне, искусствоведу