Художнику
Когда творишь миры,
Ты ими переполнен.
И слышишь изнутри
Трезвон лишь с колоколен.
Ты- пуст, ты- холст, ты- звук.
Какой?-
Никто не знает.
И музыка в тебе
без устали играет.
Ты-ветер,вздох ты-стук....
Ракушек перебранка..
Под ритмы кастаньет
готова самобранка...
И вот ведет рука,
Шумит за лесом море,
в тумане берега
И ты собой доволен.
Но это не финал,
Не кода не реприза
Ты сам собою стал -
творить миры ты призван.