(Игра)
Полёт высокого искусства,
Живая плоть и та в огне
Страстей безудержного буйства
Губительно пророчит мне
Запрофилированным в рамку
Сюжетом выдуманной сказки,
Я рвусь из кожи на изнанку
И ненавижу эти маски.
Среди фальшивых декораций,
Покрытых плесенью клише
И не заслуженных оваций
Марионеточной душе.
Слепые, как же вам не видно?
Под слоем грима, жестов, слов,
Страдает истинно - невинна
Моя бессмертная любовь.
Узри же ненасытный зритель,
Я жизнь играю до конца.
Мой образ, мой поработитель
Упьётся жгучего свинца.
Финально вскидываю руку
И текста гибельный обряд
Грохочет выстрелом разлуку
Вбивая в голову заряд.
Врата распахивая смерти,
Оборван вздох и я упал…
Чему вы радуетесь, черти?
Ведь я ещё не доиграл.
Ещё осталось вдохновенье,
Ещё найдётся что сказать,
Ещё души моей стремленье
До капли всю себя отдать
Пытается осилить тщетность
Земных законов бытия.
Но и она уходит в вечность,
Театр кончился… А я?
(Тень)
Дыханием ветра я соткан из пепла,
Прокаленный яростью адова пекла.
Я серая тень, постоянно у края,
А в первых рассветных лучах исчезая
Скорблю над своей безутешной судьбою
Серебряно – чистой росою – слезою
Беззвучно ступая по теплой земле,
Вдогонку, во след ускользающей мгле.
По вечному кругу, всегда возвращаясь
На место, с которого всё начиналось.
Играя всё ту же проклятую роль…
Душа и без тела почувствует боль.
Безумную, дикую, до наслажденья,
Сквозь нити, идущие в бездну Забвенья.
Любое движение, выверт любой,
Натянутся. Шаг, а за шагом другой.
И руки и ноги в бессилии жертвы,
За чувства, мои оголённые нервы.
Я вынужден двигаться слепо вперёд,
Я раб этих нитей, а мой Кукловод
- безжалостный гений другой стороны,
Театра Теней, воплощения Тьмы.
Реальность, которая жизнь убивает,
Когда он в «заблудшие души» играет
Ночного кошмара мучительный вздор.
Я чёртова кукла, бездарный актёр.
Лишённое смысла пустое виденье,
Как тень и моё амплуа – Приведенье.