Каждую ночь мне снятся кошмары, что Ты ушла.
Каждое утро я просыпаюсь, а это жизнь.
Ржавый мотор сокращает кусок крыла...
Не подавиться бы этим "Держись, держись..."
Форест бежал бы, но где там - не воздух, взвесь.
Форест искал бы смысл, из жил тянул.
Но всё, как и до'лжно во снах, не сейчас, не здесь.
Крепко сжимаю зубы, иду ко дну.
Я без Тебя старею в сто раз скорей.
Я без Тебя старею, как все, кто вне.
Сколько меня поднимала со дна морей...
Ты - моя вечная жизнь, Тебя ведь не...
Выдумать можно всё, но вместить в прицел...
Выдумать - можно всё, лишь живое - цель.
Видеть картину в целом дано в конце.
Чаще и чаще чудится, что прозрел.
Кто существует в реальности, тот не я.
"Эй, просыпайся, стынет дорога в ад", -
слышу над ухом вместо "Любовь моя..."
Нетерпелива Смерть, как века назад.
Пляски, бардак, события...
День сурка, - он в голове, душе, на кардио LCD.
Капля живой надежды, как желчь горька,
как тут не оживёшь... Не идём, сидим:
Хилая даст отдышаться. Не проглотить.
Комом не блин, но Космос, и горлом кровь -
я оживал, чтоб вымереть. Нам идти,
но мы сидим: я, Смерть моя и моя Любовь.
Как на портрете, трио, почти семья.
Эта картина - маслом и снова - вниз.
Новорождённого мальчика жрёт свинья,
всё, что осталось, косится на карниз.
Там ни Тебя, ни смысла, а здесь - ни души.
Тихо... и звон... и словно рванул фугас.
Переживу? Серьёзно? Да не смеши -
тёплое мясо не признак живого. Нас
словно бы не осталось... Иду искать.
Как ни хотелось за руки, мгла в ладонь.
Если закрыть глаза, как же Ты близка...
но рассыпаешься брызгами только тронь.
Я же - ищу наощупь, иначе как?
Жизнь объяснила, что есть вестись на свет.
Всё равно мрака черней по Тебе тоска.
Запаха Твоего же - вернее нет,
а я в безвоздушном пространстве.
- Дыши... дыши...
- Нечем, Родная, некем. Прости меня...
Ты не простишь. И приблизиться не разрешишь.
Я - в миллионный раз не смогу принять.
Значит ли это культ самого себя?
Значит ли это, что церковь пора прикрыть?
Как завещали светлые, жил любя.
Будет немного легче и ямку рыть.
Мастер давить на жалость и ляжет там.
Мастер идти ко дну, не жалей зубов.
Кстати, давно спохватились, идут по пятам,
непоколебимые Смерть твоя и твоя Любовь.
Здесь диалог с собой подойдёт к концу.
Здесь подоспеют ко мне мои С и Л,
я прикоснусь щекой к Твоему лицу...
Ты растворишься. Что я ещё хотел?
Только лишь голос. Лишь запах. Лишь лучик в смешке Твоём...
Только улыбки счастливой одной я Твоей и хотел.
Но только "музы" меня не покинут... и вот, втроём,
движемся вместе, молча, в один предел.
7.09.2018