С. Р.
Снова в сентябре, на руинах Кносса,
Удалось тебе избежать вопроса,
Почему все то, что проходит мимо,
Остаётся здесь и неоспоримо,
Догорев в золе бытового сора,
Гаснет в тихой мгле Критского собора.
Как погасло всё, что там начиналось:
Минотавр издох, Федра облажалась,
И плясали зря пьяные куреты
Ради мёда пчёл позабыв запреты,
Волны да песок в тёплом Критском море
Память о былом и великом горе.
Потому и лгут от безделья греки,
Что историй их пересохли реки –
Порваны давно нити Ариадны,
Лабиринты дней стали безотрадны.
Но ведёт язык тех по белу свету,
Кто историй суть отправляет в лету.
И надеюсь я – чисто там и сухо,
И никто уже не долдонит в ухо
О своих делах, новостях и склоках,
Женщинах, гостях, и об их пороках,
Созерцать должно отрешённо тело,
Как гранит душа грани беспредела.
А у нас легко – дует свежий ветер,
В городе твоём подрастают дети,
Хорошо и то, что не стало былью
Пережито всё и покрылось пылью,
И пройдя судьбы снова путь по кругу,
Вот, пишу письмо дорогому другу.