Пустуя, старый дом стоит на пустыре.
Он одинок и безразличен миру,
И под листвою старой на кресте
От жалкой надписи не видно и пунктира.
За деревянными прогнившими стенами
Пусты когда-то обжитые спальни,
Побиты стёкла, зеркала в подвале;
Не восстановишь облик изначальный
Но стоит солнцу утонуть во мгле,
Ты видишь мрачное жилище по-иному:
Закрыты двери, свет мерцает в тишине,
И призрак ночи движется по дому.
Заходит призрак в каждый уголок
И смотрит в окровавленную память,
И мысли прорывают потолок,
Не видя, что кого-то могут ранить.
А слёзы отражают млечный путь,
Где каждая звезда - след от царапин.
Не в прошлом заключается вся суть,
Вся соль в этом болезненном этапе.
Но вот туманный образ идёт дальше,
Лавирует среди обрывков рая.
Без страсти в своей правоте, без фальши
Призрак обход свой продолжает.
Рисунок из разбитого паркета
Покажет ему омут временной.
История не нового сюжета
Без шанса возвращения домой.
Там люди: каждый сам себе святой,
Однако друг за друга умирают.
Он видит, что бессмертная любовь
Их губит, но они не погибают.
В настенной пыли видит призрак жизнь.
Не "жизнь" скорее, а её осколки,
Наполненные скорбью с братских тризн
И жалостью к расстроенной помолвке.
Здесь миллионы одиноких душ
Петляют день за днём вокруг стены.
Им говорят: "Мечты - сплошная чушь!"
Теперь пути их соединены...
Что жаждешь ты, о добрый дух?
Увидеть хочешь, как падёт стена?
Исправить что-то? День давно потух...
Напрасно. Ведь черта подведена.