В сорок пять не ценятся слова,
многое теперь уже не важно,
к вечеру пустая голова
на подушку незаметно ляжет.
Что свершилось в жизни? – пустяки,
мелочи сжирающие время,
старые, дырявые носки
не засунуть в новенькое стремя,
не промчаться вихрем на коне,
не лететь на реактивном шаре,
если век кончается на мне –
я его бесцельно разбазарил.
Яблок молодильных не растил,
не отрыл с живой водой колодец,
может быть, господь меня простил,
будь я не такой пустой уродец.
Вроде всё и кризис миновал,
календарь не метит страшной даты –
в зеркале неправильный овал
и глядит мудила бородатый.
Это ли угрюмое лицо
отраженье нынешнего мира? –
дать ему с ноги в конце концов,
чтоб в макушке заиграла Лира,
чтоб связал хотя бы пару строк,
коли вянут крылья за плечами,
раз тебя отметил словом бог –
так пиши кромешными ночами,
так пишу – не разобрать ни зги –
на кого мой стих теперь похожий?
вывернул уставшие мозги,
чтоб меня услышал все же боже.
Веришь ли, не веришь – все равно –
опадают листья над башкою,
из воды настояно вино
горькой, древнерусскою тоскою.