Жизнь порой, словно небыль, порою, как быль.
То всё рано ещё. То уже слишком поздно…
После смерти мы все превращаемся в пыль.
А, быть может, - в зовущие синие звёзды.
Не понять, не узнать, что же нам суждено.
Хоть живи сотню лет, а, быть может, и триста.
Предсказать нелегко и узнать не дано,
Где печаль ждёт, где радость, где росстань, где пристань.
И спешить нам зачем и стремиться куда? -
На вопросы такие никто не ответит.
То ль сияет маяк, то ли это звезда
Маяком нам в ночи так приветливо светит?
Холод бледной Луны, ласка дальних огней.
И огни то малы, то безмерно велики.
То ли это сквозь тьму смотрят лики людей,
То ли в вечной воде блещут лунные блики?
Что такое есть жизнь, наша странная жизнь?
Уплывает с Земли она парусом брига.
То ль реальна она, то ль одни миражи,
Лишь одни миражи до последнего мига?
Может, небыль она, может, древняя быль,
Может, рано закончится, может быть, поздно?
Даже если она превращается в пыль,
Эта пыль в небе чистом становится звёздной.