Милая провинция моя,
твой фронтон наивно целит в небо,
и фантом земного бытия –
в ставенках резных, ушедших в небыль.
Деревянной улицей гуськом
старики с колодца тащат воду,
чтобы с бережливостью потом
кружкой лить на грядки огорода.
Улицей расскрашенной пройду.
Запах дыма из трубы напомнит
шлейф костра в родительском саду
в доме том, что этим доскам ровня.
Милою провинцией шуршат
шины по камням многовековым.
Целят ввысь фронтоны. И висят
ставни разноцветием платковым.