Знаешь, папа – это сказка, пусть неловкая, и всё же, здесь огни её не гаснут, здесь ползёт мороз по коже.
Ты не можешь мне ответить, я устал от монологов, если сказки любят дети, то наверно, сказок много.
Много сказок – мало толку, ты не помнишь, ты не слышишь, эта сказка длится долго и во мне звучит всё тише.
Что лежишь ты дни и ночи – ей до этого нет дела, на любовь похожа очень, но не в розовом, а в белом.
Не меняться год от года ей самой порой не просто, так похожа на свободу, но гораздо ниже ростом.
Потому её не видно: малый рост, игра со светом; умирать всегда обидно, но всего обидней летом.
Знаешь, папа – это сказка, пусть неловкая, и всё же…
* * *