Тот знаменит,а этот скромен.
Но как протиснуться меж них?
Поэт,как свет,как звук,бездомен,
Увы,его жилище-стих.
Там:звери,чудища,принцессы,
Стол-самобранка и нектар.
Всё,что лишь видеть,но не взвесить,
Штучный и бережный товар.
Поэт-охотник за любвями,
Хоть с виду скушен он порой.
Нельзя играть его страстями,
Он сам поверженный игрой.
Ну что греха,-и сей и автор-
Тоже немножечко поэт.
Строчит себе в пылу азарта,
А есть в том проку или нет?
Ночь караулит,где б подтрунить,-
Не замечает он ея,
Сильней натягивает струны.
Поёт,и где уж до жилья!
Вот парусник,навстречу бурям,
Вот дикий остров,города.
Вот во дворе кудахчут куры,
Скамейка,ивы у пруда...
Поэт нередко и воитель,
Сатир натягивает лук.
А в целом,в общем-небожитель,
И Фавн,и всех Венер он друг.
Шуршит словами,вяло,метко,
Честолюбив бывает пусть,
Но весел,так уж точно редко,
Всё чаще строчкой вертит грусть.
Особо,если,если осень...
С нею бессилен ты,поэт.
Сами собою льются слёзы
И утешения им нет.
Всё ж(дабы не было потопа),
Лучший поэт-поэт-грибник.
...Туда лучка можно,укропа,
Белый,груздочек,боровик!
Да заплутать в лесных дорожках
С обычной думой налегке.
Стильно,в резиновых сапожках
И...с записной опять в руке.
8.09.18.