Чернильное солнце бросает лучи
По стертому в старом кармане билету,
Который пылает в железной печи,
Как символ прощания с гибнущим летом.
И сонные звезды для бледной руки
Протянутой к своду ночному под бредом,
Значительно ближе, всему вопреки,
Чем тучный свинец под сапфировым небом.
Закрыта на годы в зеленом чехле
Весенняя скрипка рукою багряной,
Теперь мы играем на грустном стекле,
Теперь мы питаемся грустью стеклянной.
И лист календарный, на землю упал.
Захлопнулся ящик, последние вздохи
Утихли, пульс жизни на венах пропал:
Так умерло лето прекрасной эпохи