Не грусти, не печалься милая...
Так бывает, мгновение смуты.
Всё пройдёт, одна притча гласила так...
Всё пройдёт, жизнь считает минуты...
Просто осень, сезоность, пасмурно.
Журавлям направление юг.
Обрамляется золотом праведность,
И срывается ветер вдруг...
Под ногами ковром разляжется,
Палых листьев жёлтый узор.
Ты идёшь по нему и кажется -
Это осень ткала ковёр...
Не печалься родная, не надобно...
Пусть тобой буду я любим...
Всё пройдёт, в одной притче так сказано...
Мне об этом шептал Старый Крым...