Кроны липы и клёна ещё зелены,
но шуршит под ногами листва,
и вкрапления первой в ветвях седины
различимы, но разве едва.
Эта зелень умрёт на глазах у меня,
в декабре будет саван ей сшит,
но пронзительно-нежное день ото дня
мне прощание с ней предстоит.
Как бессмысленны осени первые дни,
и как солнце бесцельно печёт,
как пугает и жжёт то, что в нас искони
совершает свой гиблый отсчёт.
Как печальна, и как умножает печаль,
вдруг припомнившаяся строка,
что всегда была в осени первоначаль-
ной пора – и всегда коротка.
8 сент.