Типажи... Типажи... Будто я не типаж.
Не скажи - Это жизнь.
Где тут жизнь, а где блажь?
Но что делать, когда я и сам состою
из забот и затей. Из "люблю - не люблю".
Вот бушуют цвета.
Мы же сводим их к двум.
Кто-то скажет, смеясь, что не брат и не кум.
Я любуюсь на мир через призму страстей.
Почему всё не так?.. Всё пустей и пустей.
Белым цветом на чёрном просто выведу "Лю...'
И отправлюсь пешком через год к февралю.
Кто-то скажет мне "Друг!". Кто-то скажет, что брат.
Кто-то брякнет "Дурак!.."
Я и этому рад.
Я хочу подойти и спросить о душе,
о картинах, стихах...
всё выходит клише.
Почему, несмотря на моё "не суди",
что в трико, что в пальто - всё не так на пути.
И чем пристальней я проникаю в глаза,
тем сильнее боюсь, что опять не узнал.
Мир нельзя поделить лишь на "да" или "нет".
Мы с тобою живем на одной из планет.
И никто не докажет, что нету другой.
И что ты не изгой.
И что ты не изгой.
Так идём мы навстречу судьбе - типажи.
Эхом бьются шаги: "Это жизнь. Это жизнь."
И лишь тоненькой жилкой стрекочет в ушах:
"Мир - совсем не отстой.
Сделай шаг!
Сделай шаг!"
8/30/2004
Стихотворение из раздела "О себе..."