Одни уверенны - поэзии не стало,
Твердят, иные: «Все это - не модно!
Поэтов, нынче, развелось не мало,
Стишки писать сумеет кто угодно».
Мне говорят: «Зачем ты это пишешь?»
Мне говорят: «Не надо! Бог с тобою!»
Мне говорят: «Никто это не слышит».
В ответ кивну им, молча, головою.
Расскажут, что писать сегодня - пусто,
И, что меня никто не прочитает,
А я и не сказал вам, что я Пушкин,
Себя великим, вовсе, не считаю.
Просто приходят в голову дурную
Слова, что в рифму на листе ложатся,
И, не противясь этому, пишу я,
Бумага стерпит, что с ней может статься.