С утра, поднося ко рту свой вечерний кофе,
помнишь, как замерзает
взгляд, обратившись в слух.
Лето, идя ко дну в пожелтевшей кофте,
прикидывается глазами,
заснувшими парой мух
между стекол окна заброшенного кафе
в этот город с планеты
борьбы ветряных зеркал
с аппетитом. Сентябрь, цепной фискал,
подсчитывает монеты
в карманах промокшего аутодафе.
Бо/когда, истончившись, слух обернется нитью
из миллиардов морганий
млечных твоих ресниц,
все, кто в коконе осознают, что этот блиц
/же – колумбийская фата-моргана
французской обжарки, что ты собирался выпить…