Да, лихие грядут времена...
Ночью грустно нам светит луна.
В небесах, антрацитно-аспидных,
Звёзды крошками хлеба рассыпаны.
Или может остатки обеда,
Раскидала лихая рука
Мирозданье творящего деда?
Нет, увы, там не хлеб — облака.
И химтрейлы творят самолёты.
И загружены в шахты, как шпроты,
Угрожая нежданным приветом,
Баллистические ракеты.
А соседи, милейшие люди
В недалёком безоблачном прошлом,
За добро незаслуженно судят,
Долг подвесив и подло, и пошло.
Да, лихие грядут времена...
Может в небе погаснет Луна,
И, укрывшись за пыльные шторы,
Солнце в темень погрузит просторы?