Страда

         

Как в парикмахерской,
косит комбайн рыже поле,
Делая стрижку,
что в детстве познать довелось.
Осень надвинулась,
нет хлеборобу покоя.
Грех рассуждать,
что доселе с прохладцей жилось.

Всюду  тюки из соломы
на что-то похожи.
Будто принцессу с утра
пеленает туман.
Где ветерок колыхал
золотистые косы,
Нынче КАМАЗы колёсами
топчут бурьян.

Рожь золотистая
бойко стремиться на токи,
Чтоб по великим сусекам
потом разойтись.
Знамо, какие у осени
сжатые сроки,
Жатва не терпит прохладца,
а ну, шевелись. 

Голуби, вороны
с зорькой уже на работе,
Их не прогонишь мотором
с обочин дорог.
Время пришло,
нищета отодвинулась вроде.
Радует всех своим вкладом
простой хлебороб.