Моя мелодия уснула.
Остались голые слова.
И что? Живу, как та акула:
остановилась и мертва.
Плыву, заглатывая мили
насущных правильных забот,
и, без особенных усилий,
фигачу прозу целый год.
Светло, как днём.
Чуть зябко.
Тихо.
Спросонья хмурится заря.
А я, зачем-то, тронул лихо,
чтоб портить лист вдвоём.
И зря.
На обороте алфавита
не уместилось нихрена.
Лишь кучка слов без аппетита,
рассвет и просто тишина.