Я в жизни много намарал бумаги.
Да и сейчас я темы не ищу.
И хоть о чём скажу,
а вот о маме
я ничего и никогда не напишу.
А что писать?
Ведь мама - это мама.
До описанья мамы не созреть.
И говорить о ней пространно
тоже странно.
А просто надо маму пожалеть.
И пожалеть,
и приласкать, конечно.
Мы никогда не делаем того!
Ведь это мать
к сынам бывает нежной
А мы - то к ней
– предельно делово.
Она нам мать и старшая подруга.
Мудрей и опытней на много лет.
Мы сразу любим и сынов и внуков.
А матерей? . . .
- Когда их уже нет!
Но почему сейчас я помню маму,
Чуть лучше даже помню, чем тогда.
И каждый день её я обнимаю,
целую и жалею все года.
Мы вряд ли с нею
встретимся в астрале.
Хотя надежда маленькая есть.
Поэтому хочу, чтоб люди знали:
- Заранее любите маму здесь!
Любите, проявляйте уваженье
с мальства,
как и должно бы это быть.
Она – источник нашего рожденья.
А как источник можно не любить?
* * *
Я уезжал, а мама провожала.
Потом мой поезд шёл наоборот.
Шёл мимо дома с дальнего вокзала.
А мама всё стояла у ворот.
Сейчас стоит!
Я чётко это вижу.
Она одна, на том краю Руси.
И сердце рвётся
выпрыгнуть наружу,
бежать туда, прощения просить.
Я виноват во всём,
- Простите, мама!
Я к вам спешу - не надо возражать.
Я обещаю быть послушным малым.
Я маму буду чтить и уважать!