Смотрю в окно.
Не верится, что осень
уже пришла.
Но огонёк
в последней папиросе
сгорел дотла.
От табака
остался только запах,
и тот горчит.
А облака
стремглав летят на запад,
да след их — чист.
Лишь на листве
всё чаще и заметней —
сполох огня.
Да будет свет,
любой — осенний, летний
внутри меня.
09.09.2018