Пульсом осени дождь оставляет узоры,
На стёклах серых многоэтажек.
А всё вокруг пропахло минором,
Озоном, и чьим то надсадным кашлем.
В этой симфонии под шелест листьев,
И капли дождя я шагаю по лужам.
Погруженый в серые мокрые мысли,
Я осенью болен, я ею простужен.
Быть может во всём виновата погода,
Унылые, серые, мрачные краски.
И криков вороны застывшая нота,
В воздухе ставшем каким то вязким.
И лица прохожих под зонтиком чёрным,
Дополнят всю гернику, осень-художник.
И с этой картины всё светлое стёрли,
Оставив лишь серые мысли и дождик.