Прощённой осенью печали скрасит снег,
из тишины берлог не вылезут герои,
в оковах мёрзлых берегов простынет след,
и крик впитается под зыбкие покои.
Обманом кормленный, бесчестием раним,
он не отыщет ранним утром дозу солнца,
и бестолковые шатания к другим
в нем не пробудят ни свирепости японца,
ни многомерности усмешек чёрной жатвы.
«Плоды даны, чтоб удержать в них имена».
Ещё немного и в улыбке бодхисаттвы
найдёт прощения унылая молва.
<05-06.09.18>