В мыслях есть пронзительность кинжала.
Тесно им в объятиях орбит.
В ритме плача, ропота и жалоб
бьётся боль фантомная обид.
Если мыслим, значит, существуем,
а не просто дни свои влачим.
С небосклона мыслей тучи сдуем.
Не грустить советуют врачи.
Но нельзя счастливым притвориться,
напрягая мышцы щёк и губ.
- Всё равно, что ржавой бритвой бриться.
Или острой бриться набегу.
Бесполезный ропот притчей станет.
Этот плач - без грусти и без слёз -
словно песня в ритме причитаний
вечных льдов и карликов-берёз.
Горечь в верхних нотах, горечь в нижних…
И они, по-своему, пьяня,
угашают в сердце ритмы жизни,
отнимают, словно, свет у дня.
Плачем боли наши не излечим.
Бесполезный ропот нам не врач.
Если зло вокруг исправить нечем,
то терпи, не жалуйся, не плачь.