Свои картины осень пишет,
И отдыхает Левитан.
В них всё прохладой утра дышит,
Лесов багрянец и шафран.
В них шелест трепетной осины,
И ветра шум и солнца блик,
И пламень огненной рябины,
И журавлей прощальный крик.
Там клёном сброшенные листья
Лежат узором на траве,
Где каждый штрих, как луч искрится
В закатном неба полотне.
Стоят берёзы там, как цапли,
По краю тихого пруда,
И в круговых разводах капли
С небес упавшие туда.
В них высь, окутанная мглою,
Реки померкнувшая синь.
И жаль, слезами осень смоет
Следы живых своих картин...