С непокрытой стою головой,
Провожая утиную стаю.
И шуршу под ногами листвой,
Словно книги страницы листаю.
Что ни лист - лета звонкого миг,
Память радости, повод для грусти.
Сколько мной так прочитано книг?
Сколько новых прочесть Бог отпустит?
Многотомник... Счастливая жизнь.
Вся, как полное радости лето.
А сюжет-то какой, знай, держись!
Золотая дорога поэта
С ослепительным блеском погон,
С мелодичною песней медалей...
А ещё чемоданы, вагон
И приказ ехать в дальние дали.
И солёные волны в борта,
И объятые мраком глубины,
И усталости складка у рта,
И тревоги, и фото любимой.
Превратилась в листву мишура:
Аксельбанты, нашивки, кокарды.
Журавли прокричали: "Пора!",
Сели дети за школьные парты.
Взяв указку, я вышел к доске,
Позабыв и года, и усталость.
Золотая листва на песке...
Сколько книг прочитать мне осталось?