Заходите на турнир! Там можно посмотреть-послушать, проголосовать, оставить краткую рецензию, принять ванну, выпить чашечку кофэ, посоветоваться с начальством. http://www.stihi.ru/tv/turnir2018/31
Философическое
Те, кто верует слепо – пути не найдут.
Тех, кто мыслит – сомнения вечно гнетут
Опасаюсь, что Голос раздастся однажды -
«О невежды, дорога - не там и не тут»!
Омар Хайам.
Гипотезы, теории, концепции
Нависли надо мной со всех сторон!
Эрзацы смысла, плоские проекции,
Воистину, вам имя – легион!
Одни вещают, в третьей став позиции,
Что предопределен наш каждый шаг,
Что надо усмирять свои амбиции,
Что человек пред Богом – сир и наг.
Другие же, не менее уверенно,
Вещают, что детерминизма нет,
Что есть Свобода, выбора – немерено,
А предопределенье – детский бред.
А третьи ум доводят до прострации,
И говорят: - «Запомните одно –
Есть выбор только в точке бифуркации,
Но знать, как ляжет фишка – не дано».
А тут еще абстрактное-конкретное,
Антиномичность, Господи прости,
И трансцендентное и имманентное -
Свою стремятся лепту привнести.
И от лихих баталий семантических
Невольно обмякает естество,
От вспышек интеллекта феерических
Вскипает мозговое вещество.
Союз детерминизма с вероятностью
Умом нам не понять, хоть застрелись!
И как жить в мире, где с такой невнятностью
Иллюзия с реальностью слились?
И ищем мы, чтоб мыслить конструктивнее,
Реалий объективных точный ряд,
Но что быть может в мире "объективнее",
Чем восприятья субъективный взгляд?
Прости, Господь.
Молитва книжника,
("обученного Царству Божию")
Великому учителю православия,
преп.Исааку Сирину - посвящается.
Прости Ты нас*, Всесильный Боже,
За то, что не Тобой живем*,
Что мы*, «сумняшеся ничтоже»,
Сердца маммоне отдаем*.
Прости, что мы* мелки в желаньях,
И что «крупны» мы* – лишь в мечтах,
Что так корыстны* в «упованьях»,
Прося того, что – пыль и прах.
Прости за наше* маловерье,
Эгоистичный «альтруизм»,
За жадность, зависть, лицемерье,
Гордыню, косность, фанатизм.
Прости, что сил душевных массу
Мы* тратим на свои мечты,
«Свою» выстраивая «трассу» -
Твоей не жаждем Полноты.
И премся мы* «путем широким»,
Отринув путь тернистый Твой,
И почитаем мы* «глубоким»
Молитв сентиментальных ной.
Свой жалкий мир мы* так лелеем,
Ну, а молитвы-то – хоть плачь!
Не служим, а тихонько блеем,
Прося здоровья, денег, дач.
Прости Ты нас* за «охи-ахи»,
За наш махровый эгоизм,
За наши мелочные страхи,
И плоскостной абсолютизм.
И за подмены категорий,
За полемический угар,
За глупость выспренных теорий,
В которых вязнет Божий дар –
Прости Ты наших «богословов»,
Из коих каждый – «прав», и «крут»,
Погрязши в призрачных «основах» -
Незрячие слепых ведут,
И спесью конфессиональной,
Прикрыв незнание Тебя,
Порою глупостью банальной -
«Блистают», смыслы теребя.
Прости, Господь, что нас* – так мало,
Живущих лишь одним Тобой,
Живя внутри так скудно, вяло –
В «дела» уходим* с головой.
Прости, что «внешняя реальность»
Для нас* важней, чем Духа зов,
Что непонятна интегральность
Тобою высказанных слов.
Прости, Господь, за искаженья,
Что вносим* в виденье Тебя,
Что спорим* до изнеможенья,
Твой Мир - «на пятаки» рубя.
За малодушье, легковерность,
За «знанье, как себя спасти»,
За наших плоских нужд безмерность –
За всё нас*, Господи – прости!
* - Кроме Галины Ивановны Седых, акцентирующей внимание слушателей на своей непричастности к категории «мы». У Галины Ивановны, видимо, свой, отличный от всех «нас» - путь. Но…это можно увидеть только при просмотре «турнира»! Поэтому, при появлении значка * - следует вспомнить формулу - "Кроме Галины Ивановны Седых!"
Будьте, как дети
Хоть знаю я, что Бог отнюдь не скряга –
Не стану ничего просить с небес.
Подумает Господь – какой скромняга,
Возьмет, да и подарит «Мерседес»!!!
Любой поэт – немножко Гений
"Не стреляйте в пианиста -
он играет, как может".
(Надпись на стенке бара
на Диком Западе)
Любой поэт – немножко гений,
Тесна ему земная клеть,
Спешит под властью озарений
В стихах свой мир запечатлеть.
Тяжка юдоль земного мира,
Ее отставив до поры,
В струях надмирного эфира
Он зрит незримые миры.
Горит огонь в душе поэта!
Скорей, дрожащею рукой ...
Скорей, хотя б частичкой света
Блеснуть в сей мир чрез слог земной!
В мечтах он стал толпы кумиром.
Стихом взрывая гладь и тишь,
Он как гора навис над миром…
И вот… гора рождает … мышь.
Уйдя в небесные чертоги,
Не видит наш словесный маг,
Что слог – напыщенно убогий,
Размер и рифма – абы как.
Что от былых переживаний
Остался лишь один намек,
От феерических сияний –
Лишь тусклой свечки огонек.
Но... ведь писал не для кармана!
Какой был взят душой разбег!
Друзья! Не клюйте графомана,
Он – все же... Божий человек!
Уроки музыка
Ползет душа сквозь мыслей пересвист,
Порой - взлетит, порой - в тоске «зависнет».
То – Бог, как деревенский гармонист,
Душонку – то растянет, то, как стиснет!
Когда растянет, то душа полна
Невиданнейших смыслов, чувств, видений,
И замирает в радости она,
И не страшится новых изменений.
Когда ж, «меха» сожмет Господь, то вдруг –
Всё станет вновь обыденным и плоским,
И, как бы не «резвился» мир вокруг –
Внутри – руины, Жизни отголоски.
Конечно же, Господь растянет вновь
«Меха души»! Куда ж Ему деваться?
Ведь Он велит нам опыта набраться,
Чтоб слышали – как Он поет ЛЮБОВЬ!
Возраст свое берет
Все тяжелей на полусогнутых ходить,
И в реверансах наклоняться, строя фразы,
Чтоб – ненароком, не дай Бог, не наступить
На самолюбия, чьего-то, метастазы.
Туда
Когда душа устанет
От грохота мирского,
От человечьей плоской вышины -
Я ухожу в пространство
Покоя не земного,
В обитель первозданной тишины.
Туда, где затаился
Зародыш мирозданья,
Куда не ступит человек ногой,
Где ни одно явленье,
И ни одно созданье
Не омрачит мой яростный покой.
И где во тьме искристой
Священного незнанья
Душа увидит Смысла яркий Свет.
И там, в глубинах Духа,
Узрит предначертанья
Ей предстоящих тягостных побед.