Борюсь с тоской известным средством:
пишу стихи.
Смешно.
А за окошком дождь из детства напялил капюшон.
Беги, беги, расставив руки навстречу, мой чудак,
и промочи, как раньше, брюки,
и спрячься на чердак.
Там пахнет сыростью и пылью, и шепчутся слова.
Там те, кого не позабыли, но не пытались звать.
И станет нам до боли ясно касательно прямых.
Мой дождь из детства, не напрасно
ты к нам идёшь “на мы”.
Когда порою просто грустно и хочется устать,
нам очень нужен дождь безусый, его сырая стать,
и есть одно всего лишь средство борьбы с тоской...
Смешно:
рвануть туда к дождю из детства,
отбросив капюшон.
И, струйкам протянув ладошки,
шептать в сердцах: - “Прости!”
И сразу этот мир бездонный в них сможет прорасти.
Борюсь с тоской известным средством: пишу стихи...
Смешно.
Дорога мчит навстречу солнцу и мокнет вещмешок.
7/9/2006
Стихотворение из раздела "О себе..."