В парке, старый клен, шелестел рассказы,
как был счастлив он, развевая фразы.
Как любил рябину, защитив от ветра,
как жалел осину, за ее полметра...
Взглядом обнимал, всех березок станы,
был как генерал, сильный, неустанный...
Колкость стройных елей, не мешала клену,
быть еше сильнее, разрастая крону...
Отцвела рябина, отпылали гроздья,
высохла осина, лишь заходят в гости,
ветры отбирая, грусть его историй...
Он стоит взирая, на паденье зорей.