Мы забытых путей, истлевших
Неизбежной дороги отпрыски,
Людей умных, но озверевших
Человека в багровых оттисках.
Растопивших искусство волей
В чае чёрном ржавым осадком,
Подсластив его сахара долей
Сделав вкус приторно-сладким
Не согревших идею, крепостью
На ненужных повесив гвоздях
Размытой, без сил, но шепчущей
В июньских кипящих дождях
Мы насильно назвали их стилем,
Узрев образ во внутренней рвоте.
Крылья нам не нужны! Износились,
Поймёте. Ветер сегодня плотен.