Все говорят - нет истины в вине!
А как же дождь, что мыл лозу густую? А как же солнце? Думается мне, мы проглядели истину простую простых вещей... И где найти исток той веры, что нам видится слепою?
Неужто надо лет, примерно, сто, чтоб всё понять и стать самим собою?! Чтоб ощутить как падает с небес - нисколько не жалея бриллиантов - на шёлк травы, на изумрудный лес, тот самый дождь, что делят музыканты на тысячи неповторимых нот - в момент, когда душа поёт и плачет...
Кто и когда всё это разберёт, оценку даст, и степень обозначит всего того, что выпито давно в тот миг, когда одолевала жажда - как дивное игристое вино, любовью забродившее однажды?
А время - беспринципный лицедей - безжалостно нам примеряет маски...
Не потому ль опять сгущает краски поэт - художник красочных идей!
Возможно ль удержаться перед тем что век за веком будоражит душу? Не трогая известных теорем, он аксиому силится разрушить лишь для того, чтоб истину найти под сводами построенного храма: там, где земные сходятся пути - в глубинах сердца, и души - той самой!
Он слышит глас в зловещей тишине. Зрит океан - в обыкновенной луже...
Проверено: нет истины в вине.
И всё же виноград зачем-то нужен!