в этом желтом городе красным сны,
да ещё чернеют в ночи дороги.
в этом желтом городе мы одни, иногда листаем свои тревоги,
иногда клянемся любить закат, бесконечно желтый, забавно, знаешь...
в этом странном городе виноград созревает поздно,
а ты решаешь
быть ему сегодня таким же сном, или раствориться в рассветной дымке...
я же все рисую карандашем этот желтый город.
а ты, резинкой
все стираешь осень, да как же так? все равно не будет сегодня лета.
этот желтый город, поверь мне, знак -
знак того, что нет на вопрос ответа...
***
снова за окнами бродит неслышно луна,
желтой причудою , бестией темного неба.
осень не в счет, и в бокале хмельного вина
вижу осколки её отраженного света.
город молчит, видно пробил его звездный час,
пылью дорог, желтизной не побеленных зданий.
в буре симфонии чудится осени джаз...
или все это всего лишь следы в мирозданьи.
я закурю, так ведь проще смотреть сквозь луну,
дым сигарет искажает пространство и время.
только б в оркестре никто не порвал бы струну -
ветер не в счет, он лишь евнух в березок гареме.
я б погадал по извилистым линиям звезд,
в их мишуре зашифровано древнее знанье.
осень, вино, и петля не свершившихся грез...
в строках стихов, что пока что ещё без названья...