Тату-мастерская в старинной усадьбе.
Свет в поседевшем окне.
Пыль пропитала скрипучие ставни,
Годами цепляясь к резьбе.
Чернее угля постаревшие бревна,
Но крыша глядит в небеса.
Эпоха купцов, их богатых приемов,
Как юность, бесследно прошла.
Среди молодых бесконечных высоток
Не виден старик с бородой.
И стан покосился, и взгляд совсем кроток,
Но лик его сердцу родной.
Почтенье уста шлют стенам, древесине:
- Узор ваш мне дорог вдвойне!
В ответ чей-то крик из тату-магазина:
- Узор? Вам набить? На руке?