Мне снится веками один и тот же сон:
Иду в дешёвый ларёк на углу улицы,
Где книги есть и обо всех, и обо всем.
Решишь прочесть их всех — насмерть замучишься.
Там есть и библии о стражах дней суровых,
И серебряных годов горы лирики.
Но не найти мне никогда особых,
Что скажут, что ларька-то нету в мире.
Крыша поехала каретой дубовой.
Я бы схватился намертво в подушку,
Приказал проспать бы себе все сезоны,
Лишь бы прочесть ту библиотеку на ушко.
Там точно есть то, что поможет мне жить,
То спасёт однажды утром, может, ночью.
Однако, ни страницы не могу я раскрыть.
О Боже, как же я ей озабочен!
Жаль, удалось узнать так слишком поздно.
Я тихо сходил с ума, все отрицал.
Лавчонка находилась за старым мостом,
А я уже плакал, страдал и кричал.