Бродят сны мои в дубравах,с тёплой лаской,солнца,льна,
И покоится на травах недоступная луна.
И в дали, легко, спокойно,в этой чистой глубине,
Раздаётся звон не стройно на сиреневой волне.
Даль как вечная идея,раскрывает свой цветок,
В старых кадках орхидеи обнимает ветерок.
И рисунок с гобелена,обещает новый рай,
И не вырваться из плена,даже вздрогнув невзначай.
Каждый миг мечты короче,бьют часы двенадцать раз,
Что мне полночь напророчит,начиная свой рассказ.
Я бродягой из фарфора осязаю новый зов,
И порою вздрогнут шторы с белой накипью цветов.
Всё торжественно и чинно,виден кошки силуэт,
Зазвучит порой в гостиной прошлой жизни минует.
И мечту свою пленяя,я наверно побледнел,
Что-то вновь изобретая,юным липам надоел.
И скользит по роще с лавром,тень не сносная моя,
Словно струны у Кентавра,отнимаю у ручья.
И на фоне розоватом ,за судьбой спешит пастух,
И я не стану виноватым,пока сон мой не потух.