Снова холод ночной
у балкона стоит,
говорит:
"Дорогой,
остужу от обид,
не пора ли домой? -
там тепло, знает Бог,
отдохни, отдохни
от горячих дорог,
снегом запорошит
небосвод,
небосвод,
мир тревог,
мир забот,
мир не льгот
и невзгод"
Отвечаю:
"Ни-ни!
Не клони
к пустоте,
я ещё не остыл,
как остывшие те,
что при жизни
ещё -
с холодком,
с холодком,
шелест ангельских крыл -
шелест певчих страниц,
в них
мой
дом
напролом,
через холод темниц,
через холод гробниц,
стих
горяч и отчаян,
никотином пропитан и согрет крепким чаем,
в равнодушной к сердцам не остывшим отчизне,
в ней о мёртвых поэтах говорят хорошо..."