Есть в осени таинственная прелесть:
Вплетает в косы дикий виноград
Свой скромный плод,
Что виден еле-еле.
Но как одежды пышные манят!
И хоть колюч развившийся шиповник
В изгибах тонких плетей до земли,
Но блещет алость ягод полнокровно.
И...Покидают небо журавли...
Уже их не видать за горизонтом,
Уже не слышен их прощальный плач...
И хмурый дождик норовит под зонтом достать,
И просто куча неудач...
Но золото листвы, и астры синей,
Индиго, кровь и душу бередят,
Волнуют память.
И строка курсивом летит, летит...
В давно забытый сад.
Туда, де взгляд, волнующий и робкий,
Ещё надеждой счастья одарял,
И голос твой, такой...безумно-кроткий,
Сводил с ума и сердце отнимал.