Одиночество, как осень...
Разве осень грусть сулит?
Этот вечер грациозен,
Он тут явный фаворит.
Тихо, тихо... Словно вымер
Город, нежной грусти полн,
И любви поникший вымпел
Веры не донёс посол.
Фиолетовою ночью,
Заварив покрепче чай,
Комкаешь в руке платочек,
Разгребая глупость тайн.
Рвёшь постылые странички:
«Бог мой, почерк так знаком...
Не помогут и отмычки,
Чтоб узнать тебя, фантом!»
А на блюдце стынет чашка:
Чай тебе не допивать.
Это осени промашка,
И не стоит горевать.
Картинкая моя.