Что-то крутится нежное в голове,
Будто мотив настройщика в раннем детстве
Камертоновом - деточка, не болей,
Тюк да тюк молоточком, не отвертеться.
Не увернуться от гамм, бумазейный шум
Вниз уходит, наружу сдвигая плиты,
Замирает над улицей - повишу
С ним и я, фортепиановый недобиток
Окаменевшего города, чей язык
Утекает вверх золоченой струйкой.
Только не слышишь ты никаких музык,
Но они стоят вертикалью струнной.