На краю постою, ветер, луч обретая.
Мне с одним глубоко, а с другим высоко.
По окрестностям выдох земли разметает –
Златовласый туман, широко и легко.
Вот, плывут корабли, с ив прибрежных слетая,
Гонит близкий финал торопливого дня.
Каменистый утёс на закате пылает,
Неподвижен и тих, никого не виня.
А с поросших основ осыпаются крохи,
Осмотревшись, кружатся в прозрачной воде.
Под зелёную тень гонит крох на пороги,
Разговор там идёт о великой гряде.
Родилась мол, она из стихийного дома,
Эхо каменной эры на грудь приняла,
Омывалась дождём, и без сора и лома
В облаках просыпалась, чиста и бела.
У лесов принимала извечные роды,
Утоляла корней неизбывный вопрос.
И пещерное чрево из мягкой породы
Сберегало дыханием в лютый мороз.
Бороздило гряду и водою, и ветром,
Под винтовки и лай к ней этапы велись.
Окропилась гряда алой кровью без меры,
И костями покрылась великая высь.
На порогах гремит, будто взрывам оттуда
Камни вторят, когда их ласкает река.
Это россыпь недавнего горного чуда.
Берегут свою память седые века.
Я стою на краю, в ветре луч обретаю,
Из глубин восхожу по святому лучу.
И неверия лёд в сердце медленно тает.
И сбегаю опять босоного к ручью.
12.09.2018 г., Игорь Стрелков