Лунная ночь.
В комнате шторы открыты.
В прятки играют с луной фонари.
Мастер один.
Он говорит с Маргаритой
Трепетной строчкой стихов о любви.
Тысячу лет.
Чувства по-прежнему те же -
Нежная, тёплая, добрая грусть.
Те же слова.
Вроде бы те же. Но свежей
Радостью томной наполнена грудь.
Пишет перо.
Ночь поднимается выше.
В комнате воздух прозрачен и тих.
Всё - в тишине.
Кажется, видно и слышно,
Как на душе зарождается стих.
Виден он всем.
Окна царапает свита
В жажде проникнуться тайной тех слов.
Мастер всё ждёт.
Только нейдёт Маргарита.
И замирает в раздумьях перо.
Стрелки – усы.
Время уставилось строго.
Строчки ложатся не в лад, невпопад…
Кто же её
Смел задержать у порога?
Может быть Воланд? А может Пилат?
Давят виски.
Руки и ноги немые.
Кто-то вершит на глазах колдовство:
Строки любви
Солнечные и простые
Вдруг прнвращаются в призраки слов.
Радостные,
Добрые, нежные чувства
Вдруг превратились в разлуку и боль.
Это не стих!
Это совсем не искусство!
Слушать его и читать не неволь!..
Лунная ночь.
В комнате шторы открыты.
Нагло подглядывают фонари.
Мастер один.
Что-то нейдёт Маргарита.
Рукопись с треском над свечкой горит…
02.09.2018.